Beckette ( : la voix d'une nouvelle anée)

Me diluyo entre todas las yemas.

Aprendo a vencer el diálogo presionándote,

entonces tu grito sigue dirigiéndose a mí pero sin esperar respuesta,

y me diluyo entre todas las yemas.

He conseguido que los partes no me desperecen,

que la lluvia de hoy no me moje, tejerme la habitación con punzón,

- - - - mi fibra, MI fibra, MI fibra, mifibramfibramfbramfbr -

y dejar escapar la propiedad, y te pido que tú me la des, que me distingas

mientras yo me diluyo entre todas las yemas y creo que mantengo tu remo,

que mantengo el río por el que quieres navegar.

Desde el fondo atisbo el baile de tu mano desgarrando la transparencia,

simulando el ruido de la brisa,

intentando llegar hasta donde la vida crea el azul-verdoso.

Empapada para recordar,

vienes del mar,

remontando,

con una gota en la otra mano que una vez tomaste como advertencia,

una gota con mi silueta que ahora encajas en el fondo

justo por debajo de la balsa donde he creído que te sostenías:

- - “ --"Ahora te toca nadar".

Sí, es por la imposibilidad de fusión

que clavo mi frente en tu vientre

e intento lanzar al viento fricciones de socorro.

- ¡Que todo calle! –

Y a mi rescate acuden sirenas sin voz,

aleteando para moverte sin conseguir acercarte.

Paso atrás,

donde el área se bebe el carboncillo en los lindares,

para poder seguir serpenteando

hacia el Sur: cuando te empiece a ver…

- ¡Que todo calle!-

Cuando te empiece a ver espero reconocerte

entre la sábanas de lino entumecida por las mareas

en tus ojos marrones

y seguir pudiendo deslizarte el párpado por mis gorduras.

-¡Que todo calle!-

…Desentelaré tus manos en su base nodriza

tú reirás (yo río contigo)…

Cuando te empiece a ver será ayer y hoy,

cuando me empiece a ver será hoy y mañana.

¡Shhhhhhhhhhhhhh! -¡Que todo calle!-

Pero te toco y no suenas...

Leo las partituras de lágrimas futuras

en notas que mis dedos ralentizan

en una ejecución plausible para una minoría

- que te incluye en sus fiestas de opio-.

La pátina perezosa gime en las cuerdas,

que aferradas al cálculo

pierden las ondas en el estucado.

No importa a los pies de qué dioses prolongue los míos

en séptimas ascendentes

que te toco y no suenas.

Rosa de los vientos (A Kibo y Marta, fanales de mi noche.)

Alejaos a las doce para que no os pueda recordar hoy,

violada por las promesas de decadencia privilegiada

musitaré vuestros escombros entre la tramontana,

los míos desde el ostro

espasmódicamente

penetrarán en el olvido

donde durante nueve meses se formarán en alivio.

Ni abriré la boca ni separaré los muslos hasta que necesitéis el aire

y entre poros, oídos, narices, también recto y lagrimales

vacíen la luna de reflejo

que con fuerza de poniente despuntará las cicatrices de mis entrañas

en un alba

que levante apática otro treinta de marzo.

Historias

A las raíces se aferran con eximio deseo,

piel morena y pelo oliva;

derrame de cielo por un soplo de prisa.

Cuando remuevan la tierra aullarán su nombre

desdibujando el paisaje en círculos concéntricos

que una bandada de dardos resquebrajarán

dejando exento el núcleo, dormitando en el nido de un jilguero.

A las doce, prendidas en luna, el descenso emprenderán

y alambre de púas fundirán en Eco de villancico:

canta, oh musa, la cólera de estirpe.

Canta, oh musa, la cólera de estirpe,

canta, oh musa la cólera de estirpe,

canta, oh musa, la cólera de estirpe,

canta, oh musa, la cólera de estirpe …

May I say...